Un inepto gobernante de un país sudamericano, mandó sus tropas al frente de batalla. Esta se libraría contra una gran potencia, en suelo conocido solo por su existencia en el mapa. Sus tropas la componían jóvenes inmaduros y temerosos; obligados a cumplir ese penoso deber para con la patria. Iban a la guerra y pretendían olvidar su existencia. Luchaban, morían y en un fugaz instante final comprendían su destino. Muchos cayeron; también Hernán Solís, mi querido amigo, oriundo de Misiones. Tenía 20 años. ¡Pobre negrito! Quedó allí, tendido en la suave pendiente de la colina, junto a muchos mas, junto a cientos de cuerpos mutilados. El sol y la lluvia, las aves carroñeras y los gusanos socavaron túneles en la carne muerta de sus compañeros, fundiéndose lentamente en la tierra. Pero el no, su cuerpo resistió la podredumbre y nadie entendió el macabro portento. Los años se diluyeron sobre su piel reseca y el permaneció, adherido al paisaje como una piedra gris; con la herida del vientre pardusca ya dura. Él, recostado en el suave declive, observaba con las cuencas vacías de sus ojos, la alternancia del sol y de la luna durante incontables ciclos. Recuerdo que el pueblo había vitoreado al infeliz gobernante. ¡Pueblo ignorante! ¡Van hacia la muerte! ¡Decían los que sabían! Pobres chicos. ¡Esta guerra está perdida! Todos los medios transmitían falsas noticias ¡vamos ganando! Decían. Cuando en realidad, los chicos fueron masacrados ¡no solo por el enemigo! También la oficialidad aportó su saña. En la colina, su mano placida yace extendida, abandonó su espada; entre sus dedos crece la hierba y él persiste.
1 comentario:
Sarita tanto tiempo! y usas el apellido del abuelo que sorpresa, que linda sorpresa al encontrarte aca. Te mando un beso grande desde Argentina. Federico el biznieto ya tiene 4 y medio. Muy bueno lo que escribiste! Espero que veas mis comentarios..
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