"Le escribió tantos versos, cuentos, canciones y hasta novelas que una noche, al buscar con ardor su cuerpo tibio, no encontró mas que una hoja de papel entre las sábanas".
Y se lo merecía, que jorobar; hacía un tiempo prudencial que eran algo más que conocidos o amigos; eran amantes. Y eso no es chiste, porque ser amantes significa que tenés que mantener una doble vida: ser una mujer "de su casa" durante el día, y ser una loca reventada durante la noche (que era lo que más le gustaba).
Al principio él anduvo bien, se podría decir: ¡ Muy Bien !. Pero con el correr del tiempo se le dió por escribir, y también eso se lo habría perdonado o soportado; mas cuando empezó a leerle los versos y los cuentos,y a cantarle las canciones, después que ella se había bañado y perfumado especialmente para una noche de desenfreno, bueno, podríamos decir que se empezó a cansar.La gota que colmó el vaso, fué cuando le leyó la novela que le había dedicado, porque dijo que tenía que escucharla con las inflexiones que él lograba con su bien timbrada voz. Allí fue cuando decidió plantarlo y buscarse otro. Le dejó la nota de despedida entre las sábanas que tanto amor habían "soportado": MORITE, IDIOTA.
1 comentario:
todo es una cuestion de medida... supongo que se puede ser amigo, conocido, amante y poeta
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